Poésie contemporaine

Lorsque l’écrevisse montrait ses pinces

au bout de ta main, le jour faisait peur

L’enfance perdait son maillot à rayures

le mégot de l’homme épais sur sa chaise

glissait au fil de l’eau

Le déplacement jusqu’ici avait coûté

des heures et l’après-midi tintait

dans la couleur de la cendre. Dans l’air

moite séchaient les mots que j’aurais

pu dire, qui résonnent encore.

Extrait de Les chants sans voix, p.16.

Il n’est qu’une petite nuit

comme celle-ci tôt arrivée

qui puisse montrer

qui arrive par ces rues

creusées dans la pâte noire.

Des badauds de charbon, des

formes de bronze

clair, des silhouettes pressées

éclairées et passagères, et

ces lueurs intermittentes qui

montent en épingles partout

tandis que brûlent

les feux pâles des voitures

incertaines et monte cette silencieuse

habitude à croire que tout

est réel.

Le jour s’étire dans son peignoir

 blanc de deux heures - je n’ose

 croire que je suis vivant, pourtant je sens

 son odeur, son samedi de deux sous,

 ses cheveux humides contre la vitre

 noire dès l’instant

 où s’amorce un vol éclairé

 d’oiseaux comme une lettre élastique

A Charles Bukowski

Je tâcherai de parler moins fort

- on m’entend du troisième étage – et

de garder mes remarques aigres

pour moi.

Dans ce salon bas vole une mouche

aussi peu libre que ma difficulté

à me taire.

C’est lorsqu’un coup de vent

percute l’insecte monstrueux

au-dessus de nos têtes et l’oblige

à s’échapper - dehors, il n’y a pas de murs –

que je ressens le besoin

de m’allonger davantage sur les banalités :

la pluie, le beau temps, les histoires

autour de ces gamins qui ont parlé à

leur camarade d’école en lui lançant

deux mouches rouges dans la chair de sa vie

prisonnière, un jour de vent immobile.

La patience a une heure d’avance

ta main est dans ma main

dix petites collines à la barrière

fondent sur l’horizon grand

comme un mouchoir. Nous prenons

ainsi notre destin. En avance

sur le monde petit

qui s’agite nous nous retrouvons

et nous marchons moins vite

qu’au temps où il fallait courir

ralentis par une crise en sursaut

sur le terrain accidenté de nos

dix petites collines.

Le compresseur ronflait sous

le toit du garage qui ne l’avait jamais

entendu. L’été faisait un bond

supplémentaire et les mains

ouvrières cherchaient la raison de

la crevaison. On coupait les arbres

au loin. Les chiens couraient derrière

les grilles. Le bruit dans ce soleil

plein, les aboiements inaudibles

l’air du compresseur dans les poumons

des pneus et du garage, l’affairement

et les questions tangibles, l’acharnement

à vouloir réanimer ce vingt-deux août

Qu’est-ce que je cherche

dans la ville lorsque je pense à elle

Les rues j’ai toujours voulu

les reconstruire les donner au

présent ou à ceux qui n’ont pas voulu

rester

 Avec l'autorisation du peintre Pedro Rodriguez Garrido -  

Qué es lo que estoy buscando

en la ciudad cuando pienso en ella

Las calles siempre quise

construirlas otra vez darlas

al presente u a los que no quisieron

quedar

Con la autorización del pintor Pedro Rodriguez Garrido